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CUENTO

José Javier Villarreal




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CUENTO| ANAGNÓRISIS #4
Poema

ILUSTRACIÓN | Fuente: ITE. | Esta ilustración está bajo una licencia de Creative Commons Attribution-NonCommercial-ShareAlike 3.0 Unported



EL RELOJ, ESTA TARDE, DESPUÉS DE TANTO TIEMPO, DECIDIÓ PARAR SU MARCHA;
tal vez a las cinco cuarenta y seis haya sucedido, en alguna parte, algo de cierta importancia:
una idea en la mente de alguien haya madurado, cobrado peso y color, gusto y aroma como una fruta;
una carta haya sido finalmente enviada o un teléfono haya sonado en una habitación casi a oscuras;
quizá, tal vez, en realidad, no haya pasado nada fuera de que este reloj paró su marcha,
de que la batería ya no pudo arrastrar más sus manecillas
o la maquinaria se cansó de ensamblar los dientecillos, unos con otros, de sus ruedas dentadas;
tal vez sólo sea el largo y ancho silencio que ahora se siente en la habitación,
las huellas del gato o los húmedos copos de nieve sobre el cojín de las sillas,
la puerta y la ventana que no dicen nada guardando una complicidad que las delata.
Es obvio que ya no son más las cinco cuarenta y seis, la hora exacta en que el ofendido jaló del gatillo
                                                                                    [y vio con terror que su enemigo seguía en pie;
la hora que le dijeron y le hizo comprender que él ya no llegaría;
la hora cuando un viento nos recorre la espalda o nos golpea en la boca del estómago
tal vez porque una idea ya ha madurado lo suficiente en nuestra cabeza provocando que el cuerpo
                                                                                    [se nos afloje y busquemos dónde apoyarnos,
o sea la carta que acabamos de leer y nos deja desnudos, a la intemperie, o esa llamada que nos ha cortado
                                                                                    [con el filo de su última frase;
tal vez todas éstas sean sólo coincidencias y se trate en realidad de una batería vencida o de una
                                                                                    [maquinaria gastada,
de un reloj que, esta tarde —precisamente—, después de tanto tiempo decidió parar su marcha.









El poema forma parte del libro Campo Alaska. Almadía, México, 2012.
Se publica en Anagnórisis con el permiso del autor.



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José Javier Villarreal.


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